Писатель сидел за столом, а Муза летала вокруг него.
М у з а. Ну, сделай что-нибудь. Ну, напиши что-нибудь. Я тебя умоляю. Уже пора, сколько можно сидеть?
П и с а т е л ь. Не могу я писать! Одного твоего желания мало.
М у з а. Странно, раньше мне стоило просто намекнуть, как из-под твоего пера что-то выходило.
